РОДОМ ИЗ ДЕТСТВА
Родом из детства


* * *

Не умею быть взрослой.
И жизнь не смогла приучить.
Как не била она, не таранила,
как не бросала...
В небе девочка-ангел
глядит на меня и молчит.
Как в застенчивом детстве
глядела она и молчала.

Эта девочка всюду,
куда от нее не пойду,
как в работах не скроюсь,
в любимых, в тревогах, в печали.
И неважно, в каком
мной увиденном новом краю
она выйдет такой,
как была она в самом начале.

Эта девочка шепчет:
"Ты плачешь?!. Садись и пиши!"
Одиночество, знаешь,
как лодка, прибудет с тобою!»
У той девочки в сумке
тетради
и карандаши,
веер с пальмами, зонт
и сиреневый парус с прибоем.
Эта девочка - та же,
почти позабытая - я.
Только много что в мире
с тех пор для нее изменилось.
Эта девочка - сущность,
последняя сила моя.
Мне сегодня в ночи
под лазоревым небом
приснилась,

а потом наблюдала,
как вмиг уходили друзья,
как по будням неслась,
как в них падала, вновь восставала.
Так в меня возвращается
прежняя, тихая я.
Это значит опять,
жизнь опять покатилась
сначала.



* * *

Помню школу,
а в школе – окно.
И в окне, как обычно, темно.
Старый сторож дрова подымает
на этаж,
где уснули давно
классных комнат тугие лучи…
Мир из детства, прошу, не молчи!..

Дремлют парты и ручек пехота,
дремлет в партах дневная работа,
спинки стульев и в рамках цветы
бесконечной такой
красоты.

Мир из детства, зачем ты, зачем?!.
Не вернусь в этот рай или тлен.
И не вспомнить - не вызвать уже
где живет, на каком вираже
мальчик Ваня?..
Молчит его стул.
И торчит,
точно сжатие скул,
тело парты – (все прошлое – тлен) -
до разбойных - как жизнь - перемен.

Где Иришка с флакончиком душ -
- ных, как небо, духов,
первый чтец моих первых стихов?!.
Белокаменный ангел послуш-
-ный, любому плечу…
О тебе целый вечер молчу.

Где Сережка, детдомовец наш,
так бездумно пускавшийся в раж
игр бессонных
и драки любой?!.
…. Что потом приключилось с тобой?

Мир из детства - уехать туда,
чтоб хоть чуточку правды найти.
За окном – чернота, холода…
За окном - неземные пути.

Тихий сторож, храни мой тайник,
раз ты в памяти взрослой возник,
и топи, как и впредь, нашу печь,
чтоб заботы обрушились с плеч.

Ты - мой свет от погасшей свечи!..
Мир из детства, прошу, не молчи!
Мир из детства - он волен и жив -
это самый волшебный мотив.

* * *

Торжественный запах сирени
под вечер –
и в май с головой.
Деревьев громадные тени
несутся над сонной Москвой.

Вполустали, вполотголоска
рождается в сердце мотив
о том, что воспряла березка
в том мире, где пруд
и залив,

где память сильнее, чем данность;
и в полдень,
бредя по Тверской,
лювлю в себе тихую странность,
(не ведала раньше такой),

что сердцем теперь обитаю
не в пропасти гордых громад.
а в детстве, где солнце витая
над домом,
вдруг канет в закат,

где бабушка косит полоски,
едва урожденной травы,
и видно, как катятся слезки
с травы
в потускневшие рвы.

Мир детства - он проще и слаще
чем башен стремительный ряд,
уехавший больше и дальше,
чем время, чем пруд
или сад.

От этой печали не деться!..
Бульваров душистая тень...
Мое утомленное сердце
не радует больше сирень.

* * *

Я родом из детства, из тихих его городов
с наличием строек, бульваров промозглых и длинных,
с гудением скорых, спешащих насквозь поездов,
с наличием серых развалин и зданий старинных,

с наличьем сидящих на лавочках, гордых старух,
голодных собак и детей, про игру позабывших,
где редко "люблю" произносится гордо и вслух.
где много уставших, где много себя опустивших

в спасительный омут
безмолвной и пряной тоски.
Я родом из детства, в котором душа затерялась,
там дружеской важно еще ощущенье руки,
но раньше тоски пробирается в сердце усталость.

И я, хоть совсем по иным переулкам брожу
и часто в потоках огней уезжаю на скором,
немую усталость из тихого детства ношу
и эту усталость, я знаю, избуду не скоро.

Я родом из детства!..
Но детство зачем-то светлей -
всего, что светлей,
что потом в моей жизни случалось,
Мне хочется в омут промозглых и серых аллей,
где птица-душа под покровом ветвей потерялась.

Мне хочется в мир, где ещё поднимали глаза
в просторное небо, где звезды на крышах встречали,
где мимо неслись - а еще не несли поезда,
где пели печаль - но еще не встречали печали.

Александра Ирбе, 2015- 2017г.

Автор: Александра Ирбе