Вятке
Не сумею уже возвратиться
в город мой,
быстротечный и ленный,
где событием кажется птица,
что уселась на каменных стенах

белой церкви,
где тихая речка
огибает колдобины парка.
И не встретишь ты здесь человечка,
чтоб тебе его было не жалко.

Бесконечные сумки, пакеты,
по карманам — заклёпки да крышки…
Он живёт, будто не было лета,
будто выпал из чеховской книжки.

Всё о чём-то своём рассуждает.
Да, мечтал... Но теперь не мечтает.
В этом городе тянет ко сну —
так случилось —
саму тишину.

Автор: Александра Ирбе

2014 год

» Вернуться к общему списку