Коммуналка
Я брожу с потускневшим лицом,
потому что живу с подлецом.
Нет, ни с мужем, ни с черствым отцом,
а с соседом в лихой коммуналке;
в сером доме с шикарным крыльцом
и с помойкой в готической арке.
Говорят: коммуналка мертва?!
Только лживы такие слова!
В нашем доме, как будто в Содоме,
все живет, светлых радостей кроме.
Бесконечные крутятся страсти:
зависть, злоба, желание власти.
За кастрюльки воюем на печке,
бестолковые мы человечки.
Мой сосед — алкоголик и бабник,
если что-то случится – дерябнет,
если кто-то ему что-то скажет —
кулаком со всей одури вмажет.
И соседка – пропойца и шлюха —
все к дверям прижимается ухом.
Нет... Она-то ни с кем не скандалит,
суп под утро в половнике варит,
просыпается с ликом мегеры,
если лопнули все кавалеры.
А за стенкой хирурги лепечут,
что всю жизнь этих идолов лечат...
Дома, в морге – все схожие морды.
Наша жизнь – клокотанье аорты.
Мировые решаем задачи:
кто на что сколотил себе дачу,
кто ведро своровал, кто пеленку,
кто дал водки грудному ребенку,
а хирург год двадцатый мечтает:
«Коммуналки Господь расселяет!»
Уже выросли дочки и внучки,
поколенье четвертое кошек,
а в сознаньи его – хоть бы тучка
иль сомнения мелкий горошек!
Свято верит в прекрасное «завтра»,
только жаль: я не верю нисколько
и под строчки бездушного Сартра
третий день наблюдаю попойку.
В нашем доме с шикарным крыльцом
бродят все с посеревшим лицом.
Автор: Александра Ирбе
2014 год
» Вернуться к общему списку
