Марине
Смеешься надо мной, Марина,
из высоты, из синевы?..
Какие вычурные спины
у новой, выцветшей Москвы!
Среди бетонных скул Арбата
бреду в твой тихий уголок.
Марина, я не виновата,
что так никчемно и не в срок
другим твои читаю строки
и о поэзии твержу.
(Но знали б вы,
как давит ноги
все то, чем нынче дорожу!)
Давай забудем все, что было
в семнадцатом
и дальше, там,
а вспомним то,
как ты любила
бродить по крышам
и ветрам.
по тонким улочкам московским,
по легкой ниточке-судьбе
и как в ночи весенней звезды
тянулись лапками
к тебе.
Прости, прости меня, Марина!..
Я больше думать не хочу,
как тяжело, неотвратимо
все к той же пропасти лечу.
Давай забудемся беспечно!
Пусть будет твой любимый дом
тем неотъемлемым,
тем вечным,
что «счастьем» в мире назовем.
Пусть будет жизнь в ее начале
(не в середине, не в конце),
когда нет ниточек печали
и капель боли на лице.
Когда все празднично, все мило.
Печали, вздоры — как вода.
Все это было?..
Я забыла…
Не знаю,
было ли когда?
Автор: Александра Ирбе
2014 год
» Вернуться к общему списку
