Город мертвых... Каир... Ни оградки родной, ни креста...
Город мертвых... Каир... Ни оградки родной, ни креста...
Не лежат на могилах гранитные серые плиты.
Это камеры смерти, что держат собой небеса,
и у редкой решетки на окнах ее не забиты.
Это камеры смерти, где любят родных хоронить
написаньем имен на кирпичных, подвыцветших стенах,
чтоб, не встретившись здесь — в родовую вплетенные нить, —
они встретились там, в темных улицах, в саванах белых.
Город мертвых... Каир... Раскалившейся улицы медь.
И горланит имам в растворившейся напрочь мечети.
И я снова учусь: чтоб, не думая, думать о смерти,
чтоб, не все успевая, а все же стремиться успеть.
Что ушло — отпустить... Не питать ни печали, ни злости.
Все, что будет, принять: боль калеки и ложь подлеца...
Чтобы сердцем понять: мы здесь гости... Пришли только в гости,
из которых уйти б, от позора не пряча лица.
Начертанья имен солью времени сбиты и смыты,
и не надо теперь ни печальных, ни искренних фраз.
Всюду мертвые спят... Лица многих уже позабыты.
Но не смолкнет имам, каждый̆ день совершая намаз.
Автор: Александра Ирбе
2017 год
» Вернуться к общему списку
