Она помнит, как мы возвращались с желанного юга
Она помнит, как мы возвращались с желанного юга,
как сидели на кухне, как чай до утра распивали.
Она помнит, какая ко мне приходила подруга
Она помнит, о чём мы не помним… И помнить устали.
Говорит, что зеленую шаль ей тогда подарили,
как под утро гуляли, как в сквер у пруда заходили.
Она это всё помнит — а я про всё это забыла.
Сколько в жизни с тех пор бесконечного, вечного было!..
И давно мы — не мы… Но теперь только сделалось больно:
мы со многими ездили, многих, как прежде, любили,
но уже не возили мы с юга вишневые шали
и уже не встречались мы вместе с друзьями под вечер,
потому что всё лучшее вечно бывает вначале
(заменить его можно, но после выходит, что нечем).
Она помнит те камушки, что мы смеясь подносили
нашим шумным соседям... И как друг на друга смотрели.
Мы не помним — подруга же помнит, как сильно любили,
что хотели быть счастливы... Только, увы, не сумели.
Снова вечер, авто… Кто-то в дом возвращается с юга.
Только это не мы!.. Мы вернемся, но только с другими.
А о нашей любви будет помнить лишь наша подруга.
Непонятно: зачем ей?!!. Когда мы так счастливы с ними!
Впрочем, счастье притворно, искусственно, суицидально,
и почти ко всему мы способны уже притерпеться.
— Слушай, как ты живешь?.. Да, ты знаешь, я тоже нормально!..
Да, уже не болит... Это значит, что умерло сердце!
Снова вечер… Авто... Кто-то в дом возвращается с юга.
Только это не мы... И не в радость давно возвращенье!..
А о нашей любви будет помнить лишь наша подруга,
потому что любовь для неё не теряла значенья.
Автор: Александра Ирбе
2017 год
» Вернуться к общему списку
