В Москве
В этом городе,
обрученном
с самим собой,
пьющем колу и спрайт,
ближе к ночи — адреналин,
я рассорилась в прах
со своей судьбой
среди тысяч голов,
животов и спин!
Я лечу по бульварам,
гоню авто.
Дикой кажется
зелень земных широт.
Понимаю буквально —
творю не то!
И живу —
как на выдох —
наоборот.
В этом городе боль
от людских измен
и не чувствуешь даже,
как воду пьешь.
В этом городе все
отдаешь взамен
лишь за то,
что ты попросту
в нем живешь.
И какая любовь?!
И покой какой?!
Если вдруг научилась
ходить, смеясь,
мимо тех,
кто с протянутою рукой
не от лени своей —
от несчастья в грязь!
И какой тут поэт,
если даже кровь
и детей на снегу —
как обычный хлам?!
Нас теперь трепетать
не заставит вновь
никакой там Париж,
никакой Потсдам!
А ты смотришь уверенно
и легко,
потому что мы оба с тобой
мертвы!
И пусть будет Москва от нас
далеко,
но останемся жертвами
мы
Москвы.
Автор: Александра Ирбе
2009 год
» Вернуться к общему списку
