Стол
Здравствуй, стол, здравствуй, улица эта
и стоящий у входа фонарь,
здравствуй, дом, где пишу до рассвета,
а под вечер гуляю — как встарь, —
где тяжелое плещется море,
точно скатерть в проеме окна,
где и зная, не чувствуешь горя,
где покой… Только муза грустна!
Посидим-потолкуем немного,
и, как прежде, родится строка,
и проявится в море дорога,
как из лунного снега река.
Птицы — песни, кусты — пилигримы.
В небе радостных звезд ночники.
И волшебного мира картины
я опять превращаю в стихи.
Оттого, что без них невозможно
верить, думать, смеяться, дышать,
оттого, что стихи — это схоже
с пониманием слова «душа».
Без души что же делать поэту?!
Стол и дом... А над миром — фонарь.
И рождаются строчки к рассвету.
Появляются сами — как встарь.
Автор: Александра Ирбе
2022 год
» Вернуться к общему списку
