Подруге
Я столько дней стремилась написать.
Опять молчу!.. Прости меня, подруга!
Не в том беда, что слов не отыскать,
а в том беда, что я живу без друга,
как ты без друга много лет живешь.
Где наши сказки, девичьи надежды!?.
Их за окном расхлестывает дождь,
их помнят наши пестрые одежды.
Где мир тех красок, что в себя впитал
надежду, славу, веру в провиденье?!.
Из нас его никто не отыскал;
он за окном блуждает белой тенью.
Он уместился в стол, в иконку, в брошь...
Ты говоришь, что я живу светлее,
не так, как ты в отчаяньи живешь,
но — знаешь — своя ноша тяжелее.
Одно могу уверенно сказать:
что наша дружба возвращает крылья!
Мне хочется на сердце отыскать
тот чудный мир — прикрытый болью, пылью, —
где нас хранили ангелы — мечты
(тревоги, беды пролегали мимо),
а в мире было столько доброты,
что в нем любовь была неотвратима.
Прости, родная!.. Как тебе писать?!.
Я верю,.. да!.. Что будет, будет, будет!..
Мой дом затих, кончается тетрадь,
а за окном идут чужие люди.
Но свято верю — как ни хлещет жизнь
браздами волн по замкнутому кругу, —
сильны мы тем, что нам дано дружить.
Мы тем сильны, что мы нужны друг-другу.
Мы счастливы, раз можем замечать,
как волны блещут, как цветы красивы,
как светит солнце, как горит свеча,
мы счастливы — раз мы сильны — мы живы!
Автор: Александра Ирбе
2020 год
» Вернуться к общему списку